Imaginando retratos - VI

Observo la fotografia y no hay nada, poco a poco se va formando la imagen del retrato de un hombre, es una foto Polaroid, ésta es la única manera de imaginarlo: captarlo en ese mismo momento, pues luego cambia rápidamente; incluso parece por fuera una persona completamente diferente.

Uno de sus rasgos inalterables son sus ojos, que siempre transmiten lo mismo, son ojos que miran al mar, ojos oscuros y profundos. Sus cejas son negras, espesas, fruncidas la mayor parte del tiempo. Su frente es tapada por el pelo. Es alto, ni grueso ni delgado, moreno, camina con soltura y determinación.

Es curioso, se le ve y no se le conoce por mucho que se intente, quizás en la próxima instantánea muestre algo más.



El anterior retrato era Reve. Súcubo y Gacela coincidieron, comparten premio.

Imaginando retratos - V

Es un cuadro encima de una chimenea.

Es una mujer, es joven pero intemporal, tez morena, su pelo es oscuro y corto, ojos negros y grandes que miran hacia abajo. No se sabe si está triste, pues tiene una media sonrisa que puede ser de satisfacción o de alivio, labios gruesos, sensuales, que no saben callar la verdad, barbilla pequeña, recta, con un hoyuelo.

Es delgada y tiene movimientos de bailarina cisne, aún en su quietud.

El pintor no ha podido reflejar toda su belleza, pues ella la esconde. Está harta de que se vuelva en su contra.


El anterior retrato era Achab. El premio, para Hacienda.

Imaginando retratos - IV

Estoy mirando por la cerradura de una puerta, dentro observo un místico ambiente, un hombre tiene la cabeza apoyada en sus manos y parece que habla consigo mismo, es joven, moreno, de tez pálida.

De repente, con cara iluminada, se vuelve hacia una pantalla de ordenador, moviéndose de un lado a otro, teclea febrilmente, lo apaga, cambia el gesto y vuelve a mover los labios entonando una interminable letanía.

Viste camiseta, pantalones cortos y zapatillas de clavos, es corredor de fondo, resistente y tenaz. Un maratoniano.


El retrato anterior era el de mi querida Wendyquerida, lo acertaron Eride y Reve.

Imaginando retratos - III

Es una mujer mirándose en un espejo, el cabello es largo, suelto, rebelde, ni liso ni rizado y de un color rojo intenso. Su piel es muy blanca y está llena de pecas, nariz pequeña, boca siempre decidida y sonriente.

Alguien le sostiene el espejo y entonces notas que no es un espejo, es un simple marco nada más.

Su cuerpo es menudo pero bien proporcionado y cuando se da la vuelta y mira, todo alrededor se mueve y alborota, pues es la sal de la vida misma.


El retrato anterior era Nepomuk. Acertó el usuario anónimo.
Reve, siempre hay que seguir el primer impulso.

Imaginando retratos - II

Esta vez contemplo el cuadro de una quimera, volando sobre un basurero y descubriendo los muchos tesoros que se esconden para los que no saben verlos.

Tiene cabeza de agapornis, compañero del mundo, ojos de halcón, pico de canario que canta incluso en los días más nublados. Cuerpo de ermitaño, garras de tigre. Está todo cubierto por conchas con forma de corazón. Tiene las alas de gaviota de mares lejanos. Sus pies son ligeros como los del correcaminos.

Todo ello en una magnífica armonía.

El retrato anterior lo acertó la joven Flu, lista y valiente. Es Eride.
Quizás con éste os atreváis más, creo que es bastante evidente.

Imaginando retratos - I

Está puesta frente al mar, una mar en calma pero gris, su sombra alargada se pierde hacia él y se notan sus rasgos en su sombra, rasgos dulces y transparentes, enigmáticos, que de ninguna manera se ciñen a la aparente realidad. Su sombra sonríe, pero ella no.

Tiene el pelo castaño con reflejos cobrizos, la frente es amplia y despejada, sus cejas rotundas enmarcan unos ojos rasgados color miel. Ojos de autocontrol y censura que casi no dejan escapar un rayito de su gran pasión, nariz recta un poco grande pero fina, labios ni gruesos ni delgados, completamente relajados, cansados de intentar explicar lo que para casi todos es inexplicable. Barbilla decidida, un poco cuadrada pero muy agradable. Cuello largo y algo musculoso que no cede ni cae.

Está parada posando, pero todo su cuerpo está lejos, no le gusta posar, porque no le gustan las poses...


Comienzo una serie de retratos de escritores de blogs. Así es cómo yo me los imagino.

FELIZ NAVIDAD

Feliz Navidad a todos los seres de la Globosfera y de la Blogosfera, que os riáis tanto que el cava, el champagne o el espumoso se os salga por la nariz y hasta por las orejas.

Feliz 2006

La camisa del hombre feliz

Cuando recuerdo esta historia siempre se me saltan las lágrimas. En un momento fueron lágrimas de emoción al contemplar que para ser feliz no se necesita ni tener algo tan elemental como una puñetera camisa. Después vinieron las lágrimas producidas por la comprensión de que lo que le hacia verdaderamente feliz al hombre sin camisa era no saber que estas existían. Y por último, vinieron aquellas por ese hombre que se creía feliz porque él, que no tenia camisa, era requerido por uno que siendo más poderoso se sentía muy desgraciado.

Creo que las lágrimas se formaban porque yo me sentía totalmente identificado con él en cada caso, y en el fondo eso me hacía sentir desgraciado. Porque no creo que la causa de la felicidad esté en la necesidad de poseer, o en la de ser ignorante, o en la de estar por encima de los demás, la causa de la felicidad está en... está en...

arrhhhhhhhrhh... ¿dónde está mi cafinitrina?

... SEGUIR VIVIENDO.

pequeña introducción a los POR QUÉS

Quiero explicar por qué he abierto un blog.

Sin querer un día me enseñaron el blog los Mundos de Nepomuk y empecé a leer sus historias cotidianas, polémicas, tiernas a veces y otras muy duras, casi siempre divertidas. Conocí al Limoun, a su amigo la Rata, al pez neón, al gato, a la minipimientos, al vecino vasco... me fascinó la forma de ver la vida de Ariel, de niño viejo que es capaz de sorprenderse de casi todo, hasta de lo más cotidiano y habitual, de pecador de moral intachable, de encantador de serpientes, de hipnotizador... me sorprendió gratamente cómo trataba a los demás.

Leyendo sus primeros post vi como iba madurando a ojos vista y como se iba convirtiendo en una persona con más atributos morales e intelectuales. Me dió envidia el cariño incondicional de sus amigos.

Y en un momento determinado he querido participar de todo esto. Estoy descubriendo personas verdaderamente sorprendentes y me gusta sentir cómo la gente está conectada y cuenta sus problemas, sus dudas, nos hace participar a todos un poco de su vida y se crea una complicidad y un compañerismo creo muy difícil de encontrar fuera de aquí.

Qüasi (Nota del editor)

Por falta de sponsor, las entregas de Qüasi quedan interrumpidas hasta que tiempos mejores permitan su continuación. Disculpen las molestias.

Qüasi (V)

...
-¿Qué ha pasado aquí?

Preguntaba Hemma Hulton, mientras con un movimiento rapido y preciso conseguía meter el hocico de su cuello de zorro plateado en el único ojo del teniente Montel.

-¡Ahhhuuhhh!

-Pero qué le pasa, hombre. Qué susto me ha dado...

-Usted, usted...

-Cállese hombre, estos policías de ahora ya no son lo que eran.

Más tarde, en la consulta del oftalmólogo:

-Lo siento, señor Montel, pero esto pinta mal, yo que usted iría buscando un perro guía.

Varios dias después, en la editorial:

-Les he reunido aqui...

-¡Grrrrrrrrrrr!

-Tranquilo, Gross.

-Aparte ese chucho de mis pieles. Desde luego, a la policía le está permitido todo, hasta traerse al perrito a pasear.

-Lo siento. Todavía no lo controlo muy bien. ¡Sit, Gross!

El pastor alemán se tumbó y empezó a lamerse los entresijos...

Qüasi (IV)

...

-Mucho me temo que no está muerto, Mari, ¡uy!... digo dormido. ¿Qué te ha pasado Henry? ¡Henry! ¡Henry!... Pide ayuda.

Henry Hulton estaba tumbado en el suelo con una pierna extendida y otra grotescamente doblada bajo la espalda, y la cabeza, o lo que quedaba de ella, formando parte de la ofrenda de mirra de un horripilante y macabro retablo de la adoración a tamaño natural.

-Está irreeeconocible...

-¿Has pedido ayuda?

-Hoy es el Año Nuevo chino y el día de San Patricio y no queda nadie en el edificio

-Bajemos a la calle a llamar a la policia.

-¿Afirma usted que aqui yacía el cadáver de Henry T. Hulton? Está muy feo eso de llamar a la poli para justificar una catástrofe doméstica ante el seguro. E inventarse un muerto. Si se ha peleado con la muñeca, invítela a cenar y deje de dar la murga...

Qüasi (III)

...

-Sí, eso debe ser. Un olor a almendras con penicilina y salchicha ahumada, sí que repele, sí.

-Pues no, el mío se llama Ajoarrier Extreme, qué raro ¿no?. ¡Anda!, mire, el teléfono está desconectado... no, está arrancado. Alguien debió tropezar anoche. Bueno, ¿le apetece un café?.

Mari Lee fue contoneándose provocativa hacia la sala del café.

-¡AAAAAAAH!

-¿Qué ha pasado, qué ha pasado?

-Se me ha roto una uña.

-¡IIIIIIIH!

-¿Y ahora?

-Tengo una carrera en la media. Huyve, qué desordenado y sucio esta todo. ¿Qué hace el Señor Hulton durmiendo en el suelo?...

Qüasi (entrega II)

... y se resbalaba en el charco de zumo con lecitina de soja que inundaba casi toda la sala del cafe de la editorial, y el microondas estallaba, desencajando de la pared de enfrente el enorme retablo gótico made in Taiwan (parte de la nueva decoración de cambio de imagen).

-¿Es la policía? por favor, vengan rápido. Creo que ha sucedido algo terrible, un terrible accidente...alguien ha podido resultar herido o incluso morir... yo, yo no me atrevo... adios.

-Al oir la proxima señal serán las...

-Buenos dias, Mari Lee. ¿Qué le pasa al teléfono?. Llevo horas intentando hablar con Hulton. ¿Qué es ese olor?

-Parece que el teléfono no funciona, Sr. Flanagan. Y en cuanto al olor, es mi nuevo perfume, lo uso para que nadie se acerque, ya sabe lo que nos pasa a las macizas...

Qüasi, una historia por entregas (I)

Por la solitaria calle calcinada por el sol rodaba un hierbajo de esos que nunca se sabe de dónde salen, pero que indican soledad y peligro.

La historia se estaba gestando mientras Mike tecleaba en su antigua Olivetti.

Así comenzaba el best seller, Topicazo "Cómo poder escribir su propia novela y llegar a publicarla". Claro, que si no hubiera sido por Mari Lee, la secretaria del editor jefe, eso (y digo eso con conocimiento de causa) nunca habría llegado a conocer la luz, lo cual hubiera sido un verdadero alivio y descanso para los ojos.

En ese momento la alarma del marcapasos se estaba desgañitando y el Sr. Hulton -con una cara de joder, hoy sí que la palmo-, calentaba el café en el microondas y ponía la pastilla de nitroglicerina debajo de su lengua...

Para ERIDE

papa pan estadístico

He observado el sentido de algo en lo que no habia reparado hasta ahora. Qué bonito. Qué bonito es ver todas esas líneas subiendo y bajando, y vuelta a subir, y de repente, oye, que vuelven a bajar, ¿a que parece una montaña rusa en la que el señor que controla, unas veces se ha ido a tomar el bocadillo, otras el café...?. Pero no temáis, que siempre regresa y todo queda como si siempre hubiera estado.

Nepodemos decir que algunas montañas rusas estan pensadas realmente para disfrutar.

Los primeros pasos

Un dos, un dos, toc toc, tengo que pensar, parece mentira pero tengo que pensar, ¿qué se ponía primero el talón o la punta? ¡Va, lo dejaré al destino! ¡Zas! ¡Punk! Comencemos otra vez. Improvisa, sé más espontáneo. No puedo ¿Cómo era? He estado practicando toda mi vida y ahora en el momento decisivo no sé cómo se hace , mecagüen, ¡Catacrash! ¿Qué veo, una mano? ¿La cojo? ¿Qué es coger? ¿Qué es una mano? ¡Va!, salto, recuerdo mis recuerdos y me dejo ayudar.

Se me olvida algo... Ah, sí, ¡GRACIAS, madre!